5

Khi tôi tỉnh dậy, trời mới tờ mờ sáng. Mặt trời đang từ từ nhô lên khỏi mặt biển, ánh sáng vàng nhạt loang dần trên từng gợn sóng.

Cuốn sách thứ hai của Chung Húc có tên “Bình Minh Trên Biển”, kể về một vụ án mạng xảy ra trên du thuyền sang trọng. Khi ấy, tôi được giao nhiệm vụ vẽ bìa cho cuốn sách, nên đã tìm đủ mọi bức ảnh bình minh trên biển để tham khảo. Nhưng dù tôi vẽ đi vẽ lại bao nhiêu lần, bản thảo vẫn liên tục bị trả về.

Ninh Thái Thần – biên tập viên – bảo rằng tác giả không hài lòng.
Tôi bực mình bóp tay tính nhẩm: từ lần đầu đến lần cuối, chắc tôi đã sửa ít nhất hơn hai chục lần. Đến mức chỉ muốn lao sang đầu bên kia màn hình, túm cổ tác giả kéo ra… bắt nhảy Cực Lạc Tịnh Thổ cho hả dạ.

Lần chỉnh sửa cuối cùng, Ninh Thái Thần nhắn rằng tác giả muốn hỏi tôi:

“Cô đã bao giờ nhìn thấy cảnh mặt trời mọc trên biển chưa?”

Khi đó tôi cười khẩy, trong lòng thầm mắng: “Bọn viết lách này đúng là thích làm màu.”
Thế mà giờ đây, bị chính mình tát ngược, tôi lại rút điện thoại ra, chọn bộ lọc đẹp nhất, chụp một bức ảnh bình minh rồi đăng lên Weibo:

“Bây giờ thì tôi thấy rồi nhé.”

Vừa đăng xong, thông báo Weibo liền ting ting ting vang lên liên tục.
Tài khoản Weibo của tôi tên “Hạt Vừng Nhỏ”, cũng là bút danh khi tôi vẽ minh họa. Cái tên này được lấy bừa từ câu “Lộ dao tri mã lực” — chẳng có chút sáng tạo nào. Tôi có hơn mười mấy vạn người theo dõi, coi như một hoạ sĩ minh họa nho nhỏ có chút tiếng tăm. Bình thường bài đăng cũng có tương tác, nhưng chưa bao giờ “nổ” như lần này.

Tôi mở phần chia sẻ ra xem — và suýt nữa ngã khỏi giường.

Dòng đầu tiên đập vào mắt tôi là:

“Hàn Sơn Tự: Tốt.”
//@HạtVừngNhỏ: Bây giờ thì tôi thấy rồi. [Ảnh]

Sau đó là hàng loạt bình luận dậy sóng:

“Cái gì?! Nam thần của tôi công khai yêu đương rồi à?? Dao của tôi đâu, 40 mét cơ mà!!”
“Vừa sáng ra đã nhìn thấy cái này, đau tim quá, cho tôi xin thuốc trợ tim và quyển sách mới của anh ấy!”
“Không ai phát hiện Hạt Vừng Nhỏ chính là họa sĩ vẽ bìa cho sách của nam thần à? Cặp đôi này đúng là có gì đó… khiến người ta thấy ngọt nha!”

…

Tôi trừng mắt nhìn chằm chằm vào chữ “Tốt.” mà Chung Húc đăng, muốn nhìn đến thủng cả màn hình mà vẫn không đoán nổi ý anh là gì.
Nhưng chưa kịp suy nghĩ kỹ, tôi đã nhận được tin nhắn riêng từ chính chủ.

Hàn Sơn Tự: “Tầng một khách sạn. Xuống ăn sáng.”

Anh còn cố tình đính kèm một tấm ảnh — là bánh khoai tím, món tôi thích nhất.

Tôi ôm bụng đang réo, định giả vờ “ngủ tiếp” để thoát thân, thì tin nhắn thứ hai tới:

Hàn Sơn Tự: “Tin nhắn riêng trên Weibo có hiển thị ‘đã đọc’.”

… Đành chịu thua. Tôi đành chui ra khỏi chăn, thay đồ và xuống tầng một.

Nhưng xuống đến nhà hàng, tôi mới phát hiện không chỉ có mình Chung Húc, mà còn có cả Ngã Tiếu Tòng Dung — một cây bút lớn khác của Tạp chí Styles.
Trong giới ai cũng biết, hai người này nước không dung nổi nhau. Chung Húc từng công khai chê tiểu thuyết của Ngã Tiếu Tòng Dung là “nặng tình cảm nam nữ, yếu phần logic phá án”.
Ngược lại, Ngã Tiếu Tòng Dung đáp trả rằng anh ta “quá lạnh lùng, chắc cả đời chưa từng yêu ai”.

— Lời đó, quá đáng thật. Nếu tôi là Chung Húc, tôi cũng không nuốt nổi!

Tôi hiểu quy tắc “văn nhân tương khinh”, nên vừa thấy tình hình có nguy cơ biến thành chiến trường, tôi lập tức bê đĩa thức ăn lùi ra góc phòng, nhường không gian cho hai vị “đại thần” đấu khẩu.

Chung Húc chỉ liếc nhìn tôi một cái khi tôi vừa bước vào, sau đó không tỏ vẻ gì nữa. Thấy anh không đặc biệt chú ý đến tôi, tôi thầm thở phào.

Nhưng chưa được bao lâu, Ngã Tiếu Tòng Dung đã cầm khay đồ ăn tiến lại gần, nở nụ cười thân thiện:
“Tiểu Chi Ma, độc giả của tôi đều nói bìa cuốn trước cô vẽ rất đẹp. Tôi định nói với Ninh Thái Thần để cuốn sau vẫn do cô làm, được chứ?”

Một tiếng “Tiểu Chi Ma” khiến tôi nổi hết da gà. Nhưng phản ứng của Chung Húc còn mạnh hơn.

“Không tiện rồi,” anh nói, giọng nhạt như nước, “Cô ấy đang bận vẽ bìa cho cuốn mới của tôi, chắc không có thời gian.”

Nói xong, anh chẳng buồn nhìn đối phương, chỉ nắm lấy cổ tay tôi, kéo ra ngoài.

Tôi còn đang ngẩn người — rõ ràng bìa cho sách anh tôi đã vẽ xong trước khi tới buổi bút hội cơ mà?
Đến khi mở điện thoại ra, thấy tin nhắn từ Ninh Thái Thần gửi đến — “tác giả yêu cầu sửa bìa thêm chút ngọt ngào hơn” — tôi mới hiểu.

Chung Húc, đúng là một người đàn ông độc miệng mà… biết cách chơi chiêu.

Chủ đề bìa là “Vườn Trên Không”, theo phong cách của anh, tôi đoán kiểu gì trên đó cũng phải xảy ra một vụ án rùng rợn. Nhưng lần này anh lại nói tôi vẽ chưa đủ ngọt?!
Chẳng lẽ… trong truyện, nhân vật chính sắp tổ chức đám cưới trên vườn hoa?

Nói thật, với tính cách cầu toàn đến từng chi tiết như anh, việc anh chê sách người khác “thiếu logic” có khi còn đúng.
Hồi còn yêu nhau, tôi đã thấy anh lật tung đủ loại tư liệu chỉ để xác minh một chi tiết nhỏ trong truyện, thậm chí còn đích thân đi khảo sát hiện trường.

Mà tôi — con “husky trung thành” của anh — tất nhiên là theo sát từng bước.

Có lần, anh đến một nhà dân để hỏi chuyện, cô con gái nhà đó hoàn toàn coi tôi như không khí, miệng thì liên tục gọi anh “anh trai ơi”.
Anh thì chẳng thèm phản ứng, chỉ đến lúc ra về mới khoác vai tôi, kéo tôi vào lòng rồi mỉm cười với cô gái ấy:
“Chào em, cô bạn gái của tôi ghen lắm đấy.”

Cửa vừa khép, tôi lập tức nghiêm mặt:
“Tôi vừa rồi không có ghen.”

Anh đáp nhẹ, “Ồ, nhưng anh ngửi thấy mùi chua.”

“Tại tôi ăn bún chua cay vào bữa trưa thôi.”

“Vậy à?” — Anh nói xong liền cúi đầu hôn tôi một cái, giọng trầm thấp:
“Chỉ tin khi có chứng cứ.”

Đấy, bảo sao mỗi khi nhắc đến anh, tôi lại nhớ về đủ chuyện cũ.

Giờ, anh kéo tôi ra khỏi nhà hàng, ánh nắng buổi sớm đã vàng rực rỡ, chói chang đến mức tôi phải nheo mắt lại.
Anh đưa tay che nắng cho tôi, giọng bình tĩnh đến lạ:
“Anh đã cho em hai ngày để suy nghĩ.”

Tôi ngẩng lên nhìn anh.

Anh nói tiếp, từng chữ chậm rãi, rõ ràng —

“Anh hối hận rồi, Lục Dao.”